Я человек очень и очень многогранный, здесь немного странные стихи (хотя, для меня это вполне нормально) - от женского лица

Ночной

Умиротворение…
Я осторожно переползла с кровати на подоконник.
Открытый сонник,
но не одного истолкованного сна.
Отражение моего лица от телефона
на стёкла окна.
Размытый контур мыслей.
Светофоры скисли и шины целуют асфальт
трижды быстрее.
За столом притаилась тень моей недописанной книжки,
дневник и пара стихов.
Я сегодня намного тоньше ощутила нежность оков,
что я несвободна, тяну их от двери домов.
Ладонь на окно,
любовь на кино –
и там, и там холодно, но всё равно.
Есть одеяло и твоё тепло.
Холодной рукой я задену бедро твоё…
Нежно-нежно.
И ты не проснёшься.
Ты дышишь, ты рядом, значит, всё хорошо.
Значит, всё ещё будет,
что было в кино.

                           29.04.2007 В.Х.

Грустная ложь

Я целыми днями сижу допоздна…
Это привычное дело ложиться в три,
А засыпать лишь под самое утро.
Я не болею никем,
Кроме своего ноутбука
И это грустная ложь.
Я насмотрелась в будущее и
Живу теперь одним днём.
А мало ли, может завтра умрём…
«Мы» или моё я.
И ещё хочется солгать,
Да только никому не хочу.
У меня появились друзья…
И белый костюм,
Да вот только не счастлива я.
А ты, наверно, воспримешь
Этот стих как моё состояние.
И будешь совсем не права.
Этот стих – моё недостояние
И это грустная ложь

Банальность моих песен,
Отсутствие твоих рук.
Я не пойму- то ли это моя скука,
То ли твоё враньё
Заставляет меня грустить.
Я сегодня гуляла по парку-
Холодно было душе,
Но очень жарко.
Я ещё никогда не видела
Подснежников в марте.
Хочешь, давай вернёмся
В то кафе на углу бульвара?
Там самое вкусное пиво
И самые первые чувства.
Точнее, их отсутствие.
Я боюсь за тебя одна дома,
Закутавшись в тёплый плед,
Допиваю тусклый и горький чай.
Я тонко чувствую твои мысли.
И я знаю, что ты не позвонишь мне.
Куда-то всё быстро рушится…
И я как будто на краю
Сижу в соломенном кресле,
А ветер шутливо касается,
Толкает вниз…
А ты стоишь вдалеке,
Держась за крепкую берёзу,
Не смеёшься, не грустишь,
Просто смотришь.
А берёзе больно. Она плачет.
Берёза- твоя душа.
Ей немыслима смерть моя.
Она меня любит…

                 20:00 12.04.2007   В.Х.

Мне никогда не стать такой,
как Нэнси Кинг,
я никогда не научусь любить
кого то кроме своих песен,
перефразировать стихи и
превращать их в песни.
Я кутаюсь в старый свитер,
заношенный потёртый плащ.
Осень собирает все свои листья
и бьёт мне в самое сердце.
Я напоминаю вам иноверца?
Как маленький ребёнок в волчьей
стае – сожрут или уйдут,
на смерть оставив…
От меня только боль и осталась.
Я слишком многим подражала…
Я кричу о любви, проповедаю
страсть, а сама как камень молчу
и каюсь… Я надеваю маску и
плачу. Я счастлива днём
– не подумать иначе,
а ночью вновь плачу.
И жалею о том, что
не маленький кадр кино я,
а просто душа.
Никому совсем не нужная.
Пахнет свежим асфальтом
и ботинок в гудроне.
Рессантимент моих чувств,
ассортимент новой боли
и лживых историй, отсутствие голоса…
Полдороги пройдено.
Я слишком скромная,
чтоб оглянуться и крикнуть
– я свободная птица!